Sobre este blog.

Cuatro años después del Septimo Cigarro, siendo un ex-fumador de tabaco y habiendo dejado de lado muchas de mis depresiones adolescentes, me vi aquí nuevamente tratando de robarle palabras al viento, para inmortalizar y/o dejar ir experiencias. Entre ensayos y esbozos intento recobrar esa antigua parte de mi, que creía había muerto.

08 octubre, 2009

Hogar. En Octubre.

A. ¿Otro de esos?

B. Me gustaría poder responderte.

A. ¿Qué quieres decir?

B. No entiendo que me pasa. ¿Es normal?

A. Supongo, no todos se entienden todo el tiempo.

B. ¿Y en qué tiempo estás tu?

A. Eso no importa, tu eres el que anda raro.

B. No ando raro, solo que no me soporto.

A. Eso es un poco más normal. ¿Has peleado con alguien?

B. No, pero me gustaría hacerlo, así que mejor sería que te vayas.

A. ¿Quieres un cigarro?

B. Tengo cruda, no quiero más que golpear a alguien.

A. Bueno... - Prendió el cigarro. - ¿Se han visto esta semana?

B. En parte, he visto a alguien... Que me agrada.

A. Entiendo... y estas en... ¿Dicotomía?

B. Si. Algo así de seguro. Y lo peor, es que me hubiera gustado no encontrar nada a la vez.

A. Sé que es eso.

B. Es basura. Eso es.